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c’est dimanche
jacques B. ne travaille jamais le dimanche
ça pourrait se savoir
certains diraient
jacques B. est un peintre du dimanche
un critique d’art bègue écrirait
jacques BB est un peinpeintre dudu
didimanmanche
jacques B s’assied dans son fauteuil
de peintre
devant sa table
de peintre
sans rien faire
les bras ballants
il observe brindille et ficelle ses mouches
apprivoisées qui s’amusent avec leurs petits
jouets sur les vitres zénithales de son atelier
de peintre
à ses pieds quelques morceaux de papier
déchirures qu’il ramasse et manipule
machinalement
qu’elle est belle pourtant cette bande rose
dont l’envers révèle des gris perlouzés
jacques B. regarde autour de lui
il est bien seul
jacques B. replie cinq fois la longue forme
l’écartèle et la couche
sur une feuille un peu froissée
il n’y tient plus
jacques B. se lève brusquement
trop peut-être puisqu’il renverse un flacon
d’encre sépia
mais les coulures sont justes et s’harmonisent
il suffira de les pousser
de les sécher parfois
et d’en faire jaillir des milliers de bâtonnets
de ridules et de radicelles
les heures passent
les couleurs s’exaspèrent
la colle coule à flots fixant d’autres hasards
délayant des certitudes
agglutinant les gouaches devenues folles
des noirs s’immiscent assourdissants
les blancs s’entregranulent et des glacis
s’évanouissent sous la paume
ça disloque et ça tintamarre
ficelle et brindille piétinent en cadence
ça pue l’univers qui s’expanse
la douceur vaine d’exister
vers 18 heures Miro se penche à la verrière
et sourit
c’est miracle
c’est dimanche pourtant
quelqu’un dira
c’est beau comme lorsque la fille de l’archiprêtre
quittait ses bas violines pour nous montrer
ses genoux blancs

firmin gris
huissier d’art mai 2007